Тёмный зимний вечер в геройских землях. С облаков срывается снег. За ними не видно ни звёзд, ни, несмотря на полнолуние, луны. Житель, в плаще, с натянутым на глаза капюшоном медленно идёт к архивам земель. Его останавливают два огра: - Куда путь держим? Это охраняемая территория предъявите пропуск! Недружелюбно говорят они. - Вот. Отвечает житель, протягивая листок пергамента. Огры охранники молча открывают дверь. - Фуух! Выдыхает шут, снимая капюшон. Довольно долго он искал, нужные ему архивы и, наконец, найдя нужное сел за стол, достал пергамент, обмакнул перо в чернила (кстати, чернильница из черепа какого то монстра...
Сон маркиза был неспокойным. Время от времени он обнаруживал себя парящим в какой-то странной черноте среди хохочущих ножек от стула... Хохот сливался в два коротких, смутно знакомых, но всё же неразличимых слова... Встряхнувшись и попытавшись сбросить оцепенения с мыслей, Кириньяль вдруг явственно различил эти слова красными рунами перед своими глазами... ухватился жадным взором за первую руну... и очнулся от странного вопля. «Где я?» - была первая мысль. «В консерватории,» - услужливо подсказала вторая. «О как...» - вклинилась третья, несущая в себе отзвук чего-то неясно-подозрительного. И в самом деле. Как же он мог забыть... Консерватория, спешно оборудованная в чьём-то сто лет как...
